De meter los dedos en la tierra, de arcilla
florece el verano.
entre las cosas tiradas en el piso del cuarto,
se mueve, sí, se desliza,
se escapa entre los dedos
entre flores de invierno,
flores de verano.
Uno hace la fuerza que lo produce.
Uno hace la fuerza que produce al verano.
Y una premonición ¿Qué viene de donde?
a través de los sueños
va y crece
también…
Y ese regusto en la boca del pasto
Cardos, flechitas,
donde nos acostamos
despulgando el piso por agarrarnos de algo
mientras los caballos hablan entre ellos,
vuelve con la estación…
De la canción del invierno, de tierra seca,
florece el verano.
(El día goteando a través de un colador)
Entonces corremos derecho
Atontados por el eco
Para que nos lleve con ella
La mañana. A dar la vuelta.
Montados en el brote.
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