sin birome en la mochila de frente al sol de invierno. las calles cortadas. levantan el pavimento. detengo el pie justo antes de reventar una langosta grande y amarilla. después llego hasta el río. el sol empieza a empujar las ovejas. brillitos en el agua (¿salen en las fotos?) bajó el río y destapó los pilotes donde comimos papas fritas y te hice cocollito mientras sonaba de lejos La Sociedad de los Cinco Vientos.
un cartonero pasa atrás mío con el carrito lleno y me pregunta: "¿una tuca amigo?"
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